她突然涌上一种没劲、一种就?这?样吧我不想再为了讨份正义和他?们不止不休地冤冤相报的疲惫感。

于?是在最后一节课的时候，翘了。

无聊的来到了她的秘密基地，那片很荒僻的小院子，小院子里有一面墙，墙上有很多涂鸦。

那个地方几?乎没有人来，除了那天。

她无聊的坐在石桌上，外?套的帽子套在头上，从侧面只能看到她的黑色长发，外?套外?面又套着羽绒服。

冬天总是暗得很快，所?以她嘴里咬着手电筒，两只耳朵都塞上白色的耳机，循环播放draatic，手上拿着碳素笔，把一天的灵感，慢慢的细化。

不知什么时候墙前站了个年迈的老人。

他?借着月光和雪色，看着墙上的涂鸦，那些用色大胆、极具视觉冲击的色彩，现今的艺术界并不少?见，只是从那掉色的程度看，作者不是这?个时代?的人。

那就?比较牛逼了。

她注意到他?的时候，吓了一跳，在这?乌漆嘛黑的夜晚，突然站了个老头。

关键老头还在这?个细雪飞扬的天气，穿着薄薄的唐装，头上戴着显得严肃的礼帽，手上捻着一串墨翠的佛珠，像极了随时要去参加画展的老艺术家。

等郗雾终于?从“他?不是鬼”的认知中慢慢缓过神来，跳下桌子，收拾东西打算走的时候，他?像是背后长了眼睛似的，出声：

“丫头，这?面墙上的画哪一幅属于?你?？”

“骂人的那幅。”她从容不迫地回、背对?着他?看了眼自己已经红透的手指。

冷的，已经稍僵硬了。

只是画的入了神，没注意。

他?留着似乎每一个艺术家都会留的半长发，浪漫的法式卷，那天下着小雪，落在他?的银丝上，仿佛要混为一体，但他?不怕冷似的穿着丝绸的整洁唐装。